Blogs sur Vita Magazine

Billet de Sylvie Poirier, rédactrice en chef de Vita
Publié dans le numéro d’été 2009

Vous est-il déjà arrivé de jeter un coup d’œil sur le chemin parcouru de votre (courte!) vie et de constater que cette dernière n’était finalement pas aussi banale que vous l’imaginiez? Que même si vous n’étiez pas une célèbre espionne, une athlète olympique ou une star de cinéma, votre existence était parsemée de moments tendres, drôles, bouleversants, surprenants; de premières expériences mémorables et de dernières fois tout aussi inoubliables (voir notre article «La dernière fois…» dans la dernière édition du magazine Vita )? Que ce bilan n’avait peut-être rien d’un grand film d’aventures, mais qu’il convenait parfaitement à votre nature?

Pour ma part, j’ai dans mon baluchon existentiel quelques dernières fois anodines, ordinaires, émouvantes, épeurantes, gênantes, amusantes… D’ultimes marqueurs de temps soulignant la fin d’une époque, le début d’une nouvelle ère, le passage d’une vie.

Je me souviens très bien, entre autres, de ma dernière expérience de camping: j’ai alors dit adieu aux maringouins, à l’humidité, au sac de couchage aux allures de sarcophage (sûrement à l’origine de ma claustrophobie), aux toilettes de fortune, à l’odeur de naphta émanant de la chaufferette, aux coassements des grenouilles et des autres campeurs… Je n’ai aucun regret.

La dernière fois que j’ai dansé la claquette, j’avais 14 ans. Nous étions chez mes grands-parents, le soir de Noël, et toute la parenté (une trentaine de personnes) était arrivée. Ça riait, ça jasait, ça s’obstinait. Pendant que mes tantes sirotaient leur p’tite crème de menthe verte, que mes oncles s’enfilaient leur cinquième flotteur et que mon grand-père fumait sa pipe dans son La-Z-Boy en cuir brun en attendant ma prestation (c’est d’ailleurs pour lui que j’affrontais ce public éméché), je peaufinais ma tenue. Puis, je me suis pointée dans le salon et j’ai «claquetté» sur un prélart mou, habillée en Shirley Temple, sans entendre une seule note du 45 tours qui jouait sur le tournedisque… Peu après ce dernier épisode, je me suis inscrite à des cours de ballet jazz.

Je me rappelle aussi ma dernière cigarette. À 29 ans, mon endocrinologue m’a gentiment fait remarquer que j’avais un teint gris cendré (un compliment qui fait toujours du bien), que mes dents allaient bientôt jaunir et que je riderais plus vite que mon ombre si je ne cessais pas de fumer. Pour ajouter à ses bons mots, il m’a montré des photos de poumons brun calciné (d’un chic!) et de membres amputés. Effet-choc assuré. Ça a marché, j’ai écrasé.

La dernière fois que j’ai fait une crise de foie, je me suis juré de ne plus jamais prendre un apéro au resto, suivi de quelques verres de vin et d’un digestif, le tout arrosé (au bar d’un ami) de shooters aux couleurs de l’arc-en-ciel, gracieusetés du portier ou du gérant de l’établissement! Quelle horreur! C’est F-I-FI N-I-NI!

La dernière fois que j’ai fait du ski alpin (je sais, c’est l’été, mais c’est le seul vrai sport que j’ai réellement pratiqué), on m’a conseillé de me concentrer sur l’après-ski, question de sécurité. Pourtant, j’avais à peine endommagé la cabane du préposé au T-bar — en descendant en downhill (l’unique technique que je maîtrisais vraiment) la pente la plus abrupte (à noter qu’au Lac-Saint-Jean une pente est synonyme de vallon) — lorsque je l’ai percutée de plein fouet. J’ai bien accroché quelques skieurs au passage, mais personne n’a été sérieusement blessé. À partir de ce moment, je me suis mise au ski de fond et je ne vous raconterai pas pourquoi j’ai finalement opté pour la raquette…

La dernière fois (je vous en passe un papier!) que je me suis cassé un petit orteil, je n’exécutais pas de triple vrille arrière suivie d’un salto avant, non, je passais l’aspirateur! En écrivant ces lignes, mon pied gauche reposant sur un coussin, engourdi de ne pas bouger, bleu de honte, je me dis que si nous devions faire la liste de toutes nos dernières fois, nous aurions là le portrait assez juste de ce qu’est la vie: un tour de manège sur des montagnes russes, rempli de ah!, de hi!, de ho! et de bah! Faites l’exercice, pour voir.

Avertissement- Couvrez vos yeux si vous êtes de nature sensible. Ce qui suit pourrait vous donner des sueurs froides Mais d’abord la bonne nouvelle: Ça y est, c’est fait! Le 1er mai dernier, je suis passée au laser pour corriger ma myopie extrême (Vous vous souvenez de moi? J’ai écrit sur le sujet le 20 avril dernier). L’opération s’est déroulée en un clin d’oeil, huit minutes top chrono. So far, so good… Mais je n’étais pas sortie du bois. Ma fête, en fait, ne faisait que commencer. Étant donné qu’on avait utilisé le procédé KPR - seule méthode possible pour les gens comme moi dont la cornée des yeux est mince - la période de récupération a été plus longue que le laser conventionnel. Et plus douloureuse… Ouille! Pour décrire la chose: disons que malgré le fait que j’ai été cloîtrée comme une nonne pendant plus de trois jours, j’ai eu l’impression de participer au Rallye des Gazelles, en pleine tempête de sable. Trois loooongs jours où j’ai cru que des grenades de sel se déclenchaient derrière mes paupières, que Cruella, la vilaine kidnappeuse des 101 dalmatiens, de ses mains aux ongles diaboliquement longs, jonglaient avec mes pauvres globes oculaires… Bref, le calvaire. Et dire que je vois nettement mieux, une semaine plus tard, serait mentir un peu. Ma vision de loin demeure floue, celle de près a diminué (pas commode pour lire ni travailler à l’ordi). Toutefois, je constate (pour ne pas répéter le verbe voir) une certaine amélioration de jour en jour. Ce matin,  j’ai réussi à lire quelques pages de mon livre sans lunettes de lecture, j’ai emprunté mon vélo pour me rendre au bureau, où je travaille à mon ordi depuis mon arrivée (la preuve, je suis en train de rédiger ce blogue). En somme, mes yeux tiennent le coup de plus en plus longtemps. Il y a de l’espoir!

C’est maman qui m’apprenait la nouvelle la semaine dernière. Pas de quoi en parler dans le blogue de Vita diront certaines, et pourtant oui. C’est que ma cousine Mireille a 40 ans. Blonde, bouclée, une beauté naturelle, mais qui, il faut bien le dire, n’a plus 20 ans. Grossesse souhaitée? Je n’ai pas poussé l’indiscrétion jusque-là. La bonne nouvelle me suffisait. Pourtant, j’entends déjà au loin les «Oh! mon Dieu» (même s’il n’a rien à voir là-dedans, Mireille a un vrai copain). C’est que l’on s’inquiète pour elle… Aura-t-elle l’énergie pour traverser les nuits blanches qui accompagnent les coliques, les dents qui percent et les monstres qui se cachent sous le lit? Et la patience? Est-ce qu’elle en trouvera assez pour supporter les inévitables négociations à l’heure des repas, du coucher, et, dans quelques années, celles qui accompagneront les devoirs? Et je ne parle pas de l’adolescence… inutile d’aborder ici les scénarios catastrophes. Et la santé, est-ce que ceci? Est-ce que cela? Et patati, et patata. ASSEZ LES RABAT-JOIE! Ça va aller. On a compris. Toute grossesse comporte des risques: la grossesse à la quarantaine davantage. Est-ce une raison pour se priver de la maternité? J’espère que non. Est-ce que je pèche par excès d’optimisme? Je ne crois pas. À observer les femmes vieillir autour de moi, je crains de moins en moins la cinquantaine, la soixantaine, et la soixante-dizaine! Ces femmes ont plein d’énergie. Elles sont plus confiantes que jamais. Une attitude qui sert bien la maternité et qu’on n’a pas toujours dans la jeune vingtaine, vous en conviendrez. Alors, assez les si et les peut-être.
Mireille, je suis convaincue que tu vas être une maman géniale et que tout va bien se dérouler. Mon petit doigt me dit même que plus tard, tu deviendras une super mamie.
Et, au cas où je ne te croiserais pas dimanche, bonne fête des Mères!